Черти...
Ну что, вот я приехала. Какая-то другая, совсем другая. Наверное, понявшая, что времени совсем мало. Не знаю... Уже ничего не знаю и ничего не хочу, кроме как убежать отсюда.
Я НЕ МОГУ ЖИТЬ В ЭТОМ ТРЕКЛЯТОМ ГОРОДЕ!!!!
Точнее, я-то конечно могу, но очень и очень не хочу...
Сколько я уже мечтаю отсюда свалить. Ну года четыре так точно.
слава богу, что еще только год....всего год....ГОД!!!!


На этой смене мне обещали карьеру крутого публициста.... Меня заметили крутые журналиста и почти сразу сказали, что у меня есть хватка. Это уже не первый раз, когда мне пророчат великую судьбу. Причем профессионалы.
Эх, эти бы слова, да богу в уши...
Я здесь не могу, я завтра же засяду за книги по истории, я буду грызть этот чертов фундамент науки, я буду ботрачить весь следующий год как проклятая, только чтоб уехать из Бреста...
Только вот будет ли Минск тем, что я ищу?
я ведь и сама по большому-то счему не знаю, за чем бегу...
За чем-то потеряным, за несбыточным. И кажется, что догоняю закат...
Журналистика - это стиль жизни. Особенная форма.
Средство.
Для достижения цели? И средство ли? Или уже цель?
"мой рок-н-ролл это не цель, и даже не средство..."
На самом-то деле, я просто хочу, чтобы меня перестало преследовать это чертово одиночество. Ну, например, закончится оно.... А суть-то останется. Суть, кторая нашла выражение в журналистике. Вечный бег, сломя голову....
Только вот зачем?


Я раньше надеялась, что ВСЕ ЭТО скоро закончится. Три года назад думала, что наверное, самое время. Два года назад думала, что следующий день рождения уж точно буду встречить не одна.
А сейчас понимаю, что это надолго. И может даже очень.