В своем дневнике я пишу тучу хуеты. И эта хуета, которую я тут пощу и описываю, является лишь хрен знает какой частью моей жизни и моей личности.
Зато я здесь без умных рассуждений.
Здесь - без этого вечного "ну ты же журналист, серьезный человек". Здесь - пляски с матами ивозрастающий паранойей. Тут - никакой работы, никакой серьезности, никакого "надо".

Я сейчас вот слушаю Йовин, читаю что-то по Кастанеде и чувствую себя счастливым человеком. Пожалуй, завтра надо-таки дотянуть хвосты и начать нормально работать.

Я здесь - это мат, странные выражения, дурацко-смешные перепосты, мечтательность девочек лет 16, куча записей в день... И я, и не я одновременно.